Придворотня Центрального рынка. Тут при выходе из тоннеля свой базарчик. Вот делают маленький бизнес бабка с дедкой, обвешанные, как рыбьей чешуей, сумками-пакетами. Здесь же пристроился и бывший афганец с гитарой в руках. Бренчит, поет.
У ног плакатик «Памяти друга». Песня режет сердце. Снующий туда-сюда народ приостанавливается, подает.
НЕОЖИДАННО к нему вплотную подходит явно уже начинающий «ржаветь» пенсионер. С гармонью. До этого бессловесно пиликал он на Богоявленской. Дело шло плохо — изредка звякала мелочишка в кружку. Кто-то, видать, подсказал ему, что у рынка гитаристу подают богато — бумажками.
В передыхе стал мужик уговаривать афганца: давай, дескать, сблокируемся — я играю, ты поешь, деньги пополам. Афганец отрицательно замотал головой: своим я ни с кем не делюсь. Мужичок сердито забормотал, отошел.
У меня эта сценка невольно вызвала ассоциацию применительно к нынешней предвыборной трескотне. Для вожделенного попадания в списки, в думу, пытались некоторые сблокироваться, образовать коалицию. Но многим не удалось создать вожделенный проходный блок, помешали личные эгоистические интересы: у одних ведь есть имя-брэнд, у других — нет, у одних есть спонсоры, у других — нет, то есть при нашем рынке-базаре безоглядно разделяет людей ее величество звонкая монета.
