Алексей Бокарев живет в Рыбинске. В этом году он окончил лицей N 2 и поступил на филологическое отделение Ярославского педагогического университета. Его пристрастия — русская поэзия и итальянская музыка. Сегодняшняя подборка стихов — дебют молодого автора.
Намек На рассвет Стерт. Вокруг лишь одна ночь. Как хочется Все же — Черт! — Отсюда Бежать Прочь. Где солнце? И утро — Где? И в комнате Тени Лишь. Но только Бегут И те — Чуть с ними Заговоришь. ПИСЬМО БЕЗ АДРЕСА Я сегодня с утра пролистал пару книг, Так, от скуки… (Иначе зачем?) Написал пару строк в прошлогодний дневник В общем, очень был занят ничем. А потом слушал оперу. Кажется, что-то Из Верди. Названия не Записал. Но когда тенор брал свое «до», Все дрожало. Плюс тень на стене. А теперь тишина. Я грущу в тишине При отсутствии прочих задач. Телевизор смотрю. Говорю о луне, О количестве новых удач… Скорпионов. Им в летнее время везет. И всегда. Да тебе ли не знать? Но вот только письмо твое все не дойдет. Может, ты разучилась писать? Очень жаль, дорогая… Я что-то устал, И чернила, как видишь, текут. А больному рассудку, мне кто-то сказал, Очень вреден избыточный труд. До свиданья! Молчанье застлало глаза. Или уши. Без разницы что. Я прощаю тебя и за это, и за Мою скучную жизнь. Твой Никто. ПРОРОК И жало мудрыя змеи… А. П. Куда меня за… То ли в ад, иль случайно Я вечером вышел куда-то всего на Немножко, чтоб выпить хоть с кем-нибудь чай Недостаточно теплый, но с долькой лимона. Иль просто затем, чтоб хоть чем-то заняться. Неважно, что делать, хоть просто смотреть и Не видеть вокруг ничего иль слоняться В бессмысленных поисках истины. Ветер. Ворвался, как вор, совершающий кражу, В мой ум, но при этом все окна со звоном Разбив, расплескав мной не тронутый даже Разбавленный чай, пусть и с долькой лимона. И чей-то услышал я сладостный тенор, Вещавший о правде. И душу, как двери, Ему я открыл. И с тех пор, точно кенар, Об этом пою. Но никто мне не верит. POST SCRIPTUM Бесполезных слов слишком длинный ряд, Нанесенный на серый лист бумаги, — Вот и все, что твой здесь отыщет взгляд. Плюс разводы от пересохшей влаги. Но не думай, чтоб я так плакать мог, Просто над столом потолок протек. Ты, наверно, не дочитаешь до Окончанья эти пустые строчки. Я и сам, скорее, возьму все «до» В сложной арии, чем допишу до точки Чью-то фразу, где лишь глагол на «л» От всего, что было в ней, уцелел. Да и сколько ни напрягай глаза, Слов не разобрать — почерк непонятен. Мне за это стыдно, а также за Бесконечность синих чернильных пятен. Но зато ты вспомнишь потом меня В никаком году никакого дня. СОНЕТ Черно-белые сны. Только красок Черных много в них, больше, чем белых. Белый цвет здесь лишь в качестве пятен, Да и то очень редких, представлен. Но и пятна под стать катаракте, Застилают глаза, то есть вовсе Исключают возможность хоть что-то Разглядеть в этом плоском пространстве. Здесь и нет ничего, окромя лишь Только тени чуть видной, которой Негде скрыться, раз нет перспективы. Потому она и неподвижно Замерла. Что ей делать, покуда Нет и самых ничтожных занятий?
