Стихи нынче пишут едва ли не все, издают их, как правило, те, у кого много денег. Большинство этих доморощенных книг наводят тоску и уныние, а потому я уже давно перестала обращать на них внимание. И вот в руки мне попала книга поэта из Пошехонья Андрея Тюнина. Именно поэта, потому что даже в его слабых стихах бездна поэзии. Но слабых стихов в ней не так уж много.
Андрей Константинович Тюнин родом из Пречистого Первомайского района. После окончания Ярославского педагогического института учительствовал в пошехонском селе Ермакове, затем в сельскохозяйственном техникуме районного центра. Сейчас преподает историю в средней общеобразовательной школе N 2. Ему 43 года, и стихи он пишет с детства. Выпущенная недавно книга «Душа по капельке сочится» тиражом 150 экземпляров — первая. Вот что пишет о себе сам поэт: «Насколько себя помню — всегда стихи, как мое второе я, преследуют меня, и все-таки застают врасплох в самое неподходящее время и в самом неожиданном месте вот уже тридцать лет подряд. Чаще всего они мучают меня в тяжелые минуты, когда душа страдает и ноет от обид, боли, тайных предчувствий и неосуществленных желаний. Может, поэтому и получаются они не очень веселыми. Но поэт без боли — не поэт». Добавить к этим словам нечего, все в них правда, о чем и свидетельствует небольшая подборка стихов из книги Андрея Тюнина. * * * Есть друг, который мне простит Ошибки и молчанье. Есть враг, который отомстит За каждый шаг случайный. Есть дом, блестящий, словно брошь, Без теплого уюта. Есть дом, в котором ты живешь, И в нем тепло кому-то. Есть сотни дел — я их решу, Пожалуйста, поверьте. Есть дело, что не завершу До самой смерти. * * * Ветер бьет в мое окошко, Просит двери отворить. Видно, хочется немножко По душам поговорить. Только как ему доверю Думу тайную мою, Если он ее развеет, Словно снег по февралю. И в заснеженном овраге, Где метель на части рвет, Одинокому бродяге Он в лицо ее швырнет. * * * Человек привыкает к мучительной боли И к трамвайному звону, и к снежному полю. Человек привыкает к нелегкой работе, К нелюбимой жене, к постоянной заботе. Что для нас человечьей натуры привычка: Как больному бальзам или вору отмычка. * * * Стихи рождаются легко, Когда душа для них созрела, Когда полжизни и полдела Волшебным слогом облекло. Стихи рождаются не враз, Они звучат годами где-то. И вдруг в засушливое лето Как ливни падают на нас. * * * Я устал, я смертельно устал От ненужных, неправедных дел. Словно птица, крыло распластал По земле, с которой взлетел. И смотря в недоступную высь На парящих в родной стороне, Я кричу вожаку — оглянись, Поверни свою стаю ко мне. Но, крыло по земле волоча, Трепыхаюсь беспомощно вслед. Ждет меня или нож палача, Или кем-то протянутый хлеб.
