Ольга Люсова, тогда еще студентка факультета иностранных языков Ярославского педагогического университета, пришла в литобъединение «Третья пятница» при Союзе российских писателей весной 2000 года. Пришла как еще одно доказательство того, что научить писать стихи невозможно.
В ее тонкой ученической тетрадке была поэзия в чистом виде, и можно было только признать свершившийся факт и наблюдать дальнейшее развитие строптивого таланта этой строптивой девушки. За три года нашего знакомства в моих руках перебывало, наверное, с десяток фирменных ее тетрадок. И все, что в них было, всегда было в радость. Осенью прошлого года Ольга Люсова окончила университет и уехала работать по набору во Францию. Недавно она прислала нам первое свое письмо из Парижа. И много-много стихов. Хочу поделиться с читателями «Уединенного пошехонца» письмом и стихами Ольги ЛЮСОВОЙ. Любовь НОВИКОВА. * «Я в Париже уже (всего) 2 месяца — он мне надоел. И осень здесь какая-то неправильная. Париж теснее нашего Ярославля, несмотря на огромные площади и прочее. Сквозняка нашего нет, который приносится из черт-знает-какой Якутии, Осетии — да со всех сторон дует! Боли этой пресловутой нет. У нас — зеленый кустик травы из-под снега топорщится, галка бумажку ковыряет, черные ветки деревьев как плети свисают, и больно становится. На языке их музыкальном разговариваю (надеюсь, впрок), улыбаюсь много и ненужно. Как турист я тоже не совсем удалась — меня привлекает не новое, а схожее. Все, что с трещинками, безумием, бездомием и юмором… Начала записывать (в прозе) свои полуидиот-ские-полуфилософские теории. Все-таки это хорошо — обладать свободным временем. Про бытовую сторону своего существования писать не очень хочется. Коротко — все хорошо, живу в нормальной, прочной семье со здоровыми отношениями и умными красивыми детьми. Образованной и культурной в том числе. Никаких телевизоров — музыка и книги. С чувством юмора. Работой не перегружают. Относятся с уважением… Денег платят немного — не за этим ехала. Так что не обидно. С удовольствием отправляю вам новые стихи: їїї Уже устали ждать глаза — Не дремлет ухо. По право взвизгнут тормоза, По лево — глухо. Унылый воздух водянист, Зрачки огромны. Когда на камень упадет Под фонарем кленовый лист, Невольно вздрогну. їїї Подумай, сколько самолетов В минуту отрывается с земли, Листочков отрывается с блокнотов. И сколько их — велением любви По полотну — мерцающие точки. Ночного неба не переплыву. Рука выводит палочки, крючочки… Я никогда блокнота не порву. їїї Дождиком нежным в ладони Уставшие плачу. Жесткие струны упрямого сердца Становятся мягче. В огненных недрах воспоминаний Становится тише. Жизнь утекает из тела, из взгляда, Из четверостиший. їїї Мне ли не знать о твоих лабиринтах? В них я навеки оставила силы. Так, по коврам, по узорам, по ниткам В детстве до одури пальцем водила. Мне ли не знать о небесных магнитах? Равнополярность меня отторгала. Ты непреложно плывешь по орбите, Той, что меня на века отдаляла. їїї Смотрю в глаза собачьи, сучьи. И дышит тяжело, и доля нелегка. Доверчиво притрутся к брючине Потертые бока. Зачем так смотришь бабски, с поволокою. Ни гордости, ни совести в тебе. А знаешь, мне, сидящей около, Совсем не по себе. Ей-богу, стыдно, как перед старухой, Что выйдет в праздник в беленьком платке, Чьи губы в лоб всегда целуют сухо… Не по себе. Не с вами. Налегке. їїї Голо, голо под рубахой Ржавых листьев тополей. Ветер подметает плаху Мною выболенных дней. А с тропинок смоет дождик Звезды голубиных лап. Умереть смогла бы, может. Жить без боли не смогла б. їїї Здесь свежие травы по-прежнему косят. А ты мне вернешь настоящую осень, Где птицам грозят настоящие стужи, Где теплый твой взгляд не из шалости нужен. ПЕС Старый лохматый дурень Плелся, стуча когтями. Морду навыворот к буре, Вперившись вдаль углями Глаз непреклонно грустных, Грязь собирая хвостом. Кто-то большой и гнусный Его обозвал скотом. їїї Врачевать… Нет у меня такого дара. Это так же естественно, Как прижать ребенка, Вырвавшегося из кошмара. Так же естественно, Как помочь напуганной Роженице. Да, я не врач, Просто я подвернулась В час, Когда закрываются Больницы. їїї О тебе я писала так, Что у неба сводило скулы. Попадала луна впросак, И свисал ее шарф со стула. Почему ж как упрямый бес Не садилась к тебе на колени, А по-волчьи смотрела в лес. И писала, писала, писала стихотворенья.
