Эта тоненькая книжечка, напоминающая школьную тетрадь, с детским рисунком на обложке, вышедшая на спонсорские деньги тиражом 300 экземпляров, конечно же, не станет бестселлером. Да и вряд ли она привлечет к себе достаточно большое внимание читающей публики…
Это издание на любителя, проявляющего интерес к тайнам человеческой души, о которых авторы коротких и не всегда складных стихотворений попытались рассказать в поэтической форме. Собственно, так изначально и задумывалось. Это как бы продолжение довольно широко разрекламированного в свое время проекта «иные», успех которого был обеспечен сделанным тогда многими из нас открытием, что, оказывается, пациенты психиатров — такие же люди, как и остальные, и они могут творить ничуть не хуже, а подчас и быть более талантливыми. Там речь шла о художественном творчестве, а «Сад души» пытается дать представление о творчестве литературном… Было бы ошибкой проводить четкую грань между тем, что создают «нормальные» люди, и тем, кто не вписывается в рамки этой нормальности, ибо нет этой грани и между психическим здоровьем и нездоровьем. Все мы в различных ситуациях оказываемся душевно уязвимы. Подчас описать «экстремальное состояние души» можно только, пережив его самому, и прежде всего в этом ценность стихотворений, представленных в сборнике. В него включены произведения разных авторов, далеко не все из которых состоят или состояли на учете, и отличить, кто есть кто, практически невозможно. Они написаны в разные годы, кого-то из написавших уже нет в живых, не все согласились, чтобы были указаны их имена. Понять суть собственных переживаний — это очень важно. С этого начинается процесс выздоровления при психических расстройствах. Самовыражение — один из видов психотерапии, способов решения существующих проблем. Как бы тяжело ни было на душе, если высказаться, обязательно станет легче, даже когда доверишь свои сокровенные мысли только бумаге или виртуальной памяти компьютера. И решиться на это, как правило, проще, чем исповедаться другому человеку — будь то самая родная душа или случайный попутчик, психотерапевт или священник… Каждое из этих стихотворений — одновременно и исповедь, и произведение, живущее самостоятельной жизнью, в котором автор рассказывает и о себе, и в то же время как бы не о себе. Книги, в которых говорится о каких-то конкретных событиях, быстро устаревают, перестают быть актуальными. Пережитое мы выбрасываем из своей души, стараясь не захламлять собственную память тем, что нам больше уже не нужно. А этот сборник — ни о чем и потому имеет шанс избежать такой судьбы. И если через несколько десятков лет из трехсот экземпляров сохранится хотя бы один, может быть, наши потомки скажут его авторам и издателям спасибо. Но и нам самим, думаю, достаточно интересно, остановив взгляд на одной из страниц этой тоненькой книжечки-тетради, как бы заглянуть в глаза другому человеку и увидеть в них отражение мира, в котором мы живем. Николай КУДРИН. Я ОТКРЫВАЮ КАПЛЮ МИРА… Евгений БЕРЕЗКО Когда оголенные, как провода, Нервы бьют током и искрами, Тогда сочиняешь стихи без труда, Талантливо, ярко, искренне. И пахнет тревогой и торжеством, Грозой и горящей проводкою, Когда меж читателем и божеством Поэт — замыканье короткое. КРАТКОСТЬ Имея мысль свою кумиром, Входя в четверостиший храм, Я открываю каплю Мира… и заворачиваю кран. Ему не все равно, Он был упрямый. Мой друг ушел в окно И хлопнул рамой. Всегда по жизни шел С душою рваной, Но не стерпел душой Последней раны. Десятый пройден круг. Не будет хуже. И тело вниз берут, А наверх — душу. Земля, как мяч, кругла. Причалить негде. И хлопают крыла, И он — на небе. Михаил СТУДНИЦ РИФМЫ Как мимолетность виденья, Как тополиный пух, Сыплются рифмы с деревьев, Чуть напрягая слух. Издалека по-кошачьи, Лишь прикоснувшись к уму, Рифмы приходят ребячьи. Как? Не понять никому. И разрывая пространство, С временем наперегонки Рифмы бегут в мое царство Легки, остры и тонки. И эти легкие рифмы, Вскользь или невзначай Шепчут в настойчивом ритме: Все! Закругляйся! Кончай! ВЕСНА 2001 (ожиданье безумия) Металлический привкус безумия. Это значит, приходит весна. Ожидать каждый день полнолуния И спасаться остатками сна. Удержусь в этот раз или снова я Окажусь за запретной чертой, Где ни слова, ни вздоха, лишь новая Прячет истина лик за фатой? Там на высях сознанья — безумье и снег. И мечтает там Дева с печальным лицом, И страдает попавший туда Человек, Потеряв навсегда и Заботы, и Дом. И отчаянье снова встает на дыбы, Конь шестой, озверев, закусил удила. И, смеясь, растворяет Ворота из Тьмы Старый друг Люцифер. Он докончит дела. Дмитрий ИВАНОВ В этой гонке по спирали Сверху вниз и снизу вверх Мы, друзья, позабывали То, что счастье — не успех: То, что счастье — не подкова Над дверями в никуда. Но мы снова, снова, снова Прорубаем дверь туда. УТРО ПОСЛЕ НОЧНОГО ДОЖДЯ Утро все мокрое, утро печальное, Листья деревьев повисли поникшие. Капли дождя стучат музыкально. Травы синеют в тумане затихшие. Небо набухло белою ватою, Небо, как губка, без цвета и запаха, В зданьях горят кирпичи рыжеватые, Окна заклеены влагою наглухо… Деревья зимой хрустально мертвы, Как грот спящей красавицы. И лишь одни только маленькие люди Суетятся под ними, не замечая Величественной красоты ветвей, Замерших на еще одно время Ожидания лета. Михаил КОРОСТЕЛЕВ ОСЕНЬ Осень одела березы в ярко-желтые платья, Клены покрыла оранжевой краской, Вот началась моя грустная сказка. Ясным морозным утром Злой и холодный Ветер Прогнал скворцов и грачей, Стала желанной гостьей Фея долгих ночей. Я хочу, чтоб то, что называется стихами, Было не для пошлых разговоров И не для эмансипированных женщин. Может быть, для сердец влюбленных Или же для тихих, колыбельных песен. Ты ищешь простоты? Она тебя не ищет, В проемах и щелях Весенний ветер свищет. Ты ищешь простоты? Она сродни таланту, А ветер-озорник Танцует на пуантах. Он паутину штор Срывает в исступленьи. Он прост и он смешон, И он свободен в мненьях. Кто ищет простоты, Тому доступна сложность И слов, и немоты, И даже осторожность неоднозначности. Галина ЩЕНИКОВА В. Г. Я царскую корону, Как венок, Надела в детстве, Весело играя. И трон мой — Зыбкую ладью Диковинных цветов — Незримая волна Качает и качает. И бьет родник, И нежно травы льнут, И птицы певчие Царице гимн слагают. И слышу тихое: «Откуда ты?» И вторит эхо мне: «Не знаю…» Мы гадать по ромашке не будем, Пусть другие их трепетно рвут. Ведь живем мы и любим как люди. Жаль, что нелюди рядом живут. И, жестокое время срывая, На закате холодного дня, Ждут, когда ты меня потеряешь Или я потеряю тебя…
