Сюжет нового романа культового писателя — если его, сюжет, можно назвать таковым, но об этом чуть ниже — немудрящ. Исчезает Славик, муж некой Аллы, вхожей в среду метафизических барышень, страдающих исканиями.
Помедитировав за рюмочкой ликера, оные начинают поиски пропавшего с помощью весьма и весьма экзотических персонажей: безумных ученых, юродивых и неокультистов, контактеров и загадочных квазичеловеков без определенных занятий. Герои романа кажутся вырезанными на скорую руку из третьесортной писчей бумаги. Ничего страшного, ибо не это главное. Речь персонажей и речь автора, монологи и диалоги, приземленные до слащавого метафизического сюсюканья — вот суть книги. Описания как таковые сведены к карандашным наброскам декораций и скудным обозначениям перемещений на их фоне. Собственно, о сюжетных коллизиях. Мамлеев раздувает их как воздушный шар, вдыхая в безразмерную оболочку все подряд — метафизический трэш, конспирологические заморочки и совсем уж немотивированную бесовщину. Вся беда в том, что уже где-то в середине книги наступает момент, когда шару положено лопнуть с треском, а читателю вздрогнуть от неожиданной развязки и промокнуть платком вспотевшие ладошки. Но писатель, ничтоже сумняшеся, просто развязывает бечеву… и на протяжении другой половины романа наибанальнейше выпускает из шара воздух. В результате половина заряженных им ружей так и не выстреливает. А жаль, славная получилась бы канонада.
