У постоянного автора «Уединенного пошехонца», поэта, члена Союза писателей России Владимира Серова вышла в свет вторая книга стихов «Зимующая птица». Предлагаем вам стихи из этой книги. * * * Подуло так, что вся листва слетела. Попав впросак, стесняясь наготы, Лес прячет обнажившееся тело За ивняка прозрачные кусты. Пришла зима. Внезапно, без метелей. Пришла, как боль, как недруг, как недуг. Умчались птицы. Вслед макушки елей Летят, склонившись с севера на юг.

У постоянного автора «Уединенного пошехонца», поэта, члена Союза писателей России Владимира Серова вышла в свет вторая книга стихов «Зимующая птица». Предлагаем вам стихи из этой книги.

* * *

Подуло так, что вся листва слетела.

Попав впросак, стесняясь наготы,

Лес прячет обнажившееся тело

За ивняка прозрачные кусты.

Пришла зима. Внезапно, без метелей.

Пришла, как боль, как недруг, как недуг.

Умчались птицы. Вслед макушки елей

Летят, склонившись с севера на юг.

Со звоном бьются травы под ногами

На мелкие осколки хрусталя.

За этими хрустальными полями

Моя обетованная земля.

Иду на север, против ветра.

Дымом

Его порывы пахнут все сильней.

Сколь есть дорог — все доведут до Рима,

И лишь тропа — до родины моей.

Я местная, зимующая птица.

Зачем мне Рим? Ну что я в нем забыл?

Эх, только бы в ночи не заблудиться!

Эх, только б ветер русло не сменил.

* * *

Берега по-апрельски пустынны.

Грязь и сырость вокруг, неуют.

И уйти бы отсюда, да льдины

Все уйти мне никак не дают.

Вот нашел я себе развлеченье!

Ну, какая мне в этом печаль,

Тратя время, смотреть, как теченье

Гонит их в несусветную даль.

Льды проносятся мимо плотами

По бурлящей стремнине реки

Друг за другом, меняясь местами,

От ударов дробясь на куски.

И несет те куски, как осколки

Нерушимой когда-то страны,

И холодные волны, как волки,

Нападают на них со спины.

И все кажется — это не льдины —

Жизнь моя по теченью плывет.

Уж прошла, пронеслась половина.

Жду, когда и вторая пройдет.

* * *

Отравленный сивушным суррогатом,

Надсада для измученной жены,

Не нищий, но живущий небогато —

Обычный гражданин своей страны.

Дрожащий за постылую работу,

Держащий за зубами свой язык,

Идущий по судьбе, как по болоту —

России верноподданный мужик.

Ее любивший преданно когда-то

И о которой, что там грех таить,

Он без обиды в сердце и без мата

С недавних пор не в силах говорить.

Ему, конечно, можно в укоризну,

Зевнув, сказать: «Какой он патриот!»

Но в бой за эту самую Отчизну

Ему идти. А кто еще пойдет?

* * *

Я наделал немало ошибок —

Оттого далеко не святой.

Наловил золотистых я рыбок,

Но, увы, не поймал золотой.

И то снасти виня, то погоду,

Я не ведал, себе на беду,

То, что рыбка волшебная сроду

Не плескалась на этом пруду.

Раз за разом таскаю из ряски

Золоченных зарей карасей.

И не видно счастливой развязки

В затянувшейся сказке моей.

Что ж, забудем про эту осечку.

До зимы бы лишь только дожить —

Ну а там, по морозцу, на речку —

Говорящую щуку ловить.

Так уж вышло — на чудо, на случай

Уповаю я в жизни своей.

А без чуда, без помощи щучьей

Что изменится к лучшему в ней?